Mouraria

João Eduardo estirava-se no canapé de palhinha, ou indo buscar a um canto a velha guitarra de Agostinho, repenicava o "fado corrido". O jornalista, no entanto, com a testa apoiada a um punho, produzia laboriosamente: «a coisa não lhe saía catita»: e como nem o "fadinho" o inspirava, erguia-se, ia a um armário engolir um copinho de genebra que gargarejava nas fauces estanhadas, espreguiçava-se escancaradamente, acendia o cigarro, e aproveitando o acompanhamento cantava roucamente: "Ora foi o fado tirando Que me levou à má vida." E a guitarra: dir-lin, din, din, dir-lin, din, don. "Na vida no negro fado Ai! Que me traz assim perdida…" Isto trazia-lhe sempre as recordações de Lisboa, porque terminava por dizer, com ódio: - Que pocilga de terra esta! Não se podia consolar de viver em Leiria, de não poder beber o seu quartilho na taberna do tio João, à Mouraria, com a Ana Alfaiata ou com o Bigodinho - ouvindo o João das Biscas de cigarro ao canto da boca, o olho choroso meio fechado pelo fumo do tabaco, fazer chorar a guitarra dizendo a morte da Sofia!

Logo a comida constituía para ele um real desgosto […] Só uma ocasião, nesta especialidade considerável, o vi plenamente satisfeito. Foi numa taverna da Mouraria (onde eu o levara), diante de um prato complicado e profundo de bacalhau, pimentos e grão-de-bico.

Depois, tendo despedido os criados da Vila Balzac, surgiram-lhe [a Ega] outras complicações. A mãe do pagem veio daí a dias ao Ramalhete, muito insolente, gritando que o filho lhe desaparecera! E era exacto: o famoso pagem, pervertido pela cozinheira, sumira-se com ela para as vielas da Mouraria, a começar aí uma divertida carreira de faia.